Cultura de infancia

Yo me crié con la cultura castellana. El arte estaba dominado por castillos e iglesias de Castilla, la historia era la de sus reyes, emparentados con toda Europa. Y la literatura… cántigas de Alfonso X el Sabio, El conde Lucanor, Cartas a la muerte de mi padre, La Celestina, los ascetas, Góngora y Quevedo… Hoy, releyendo Niebla de Unamuno, alucino de que fuera lectura obligada, sobre amor y matrimonio, Larra, Pío Baroja… y a la vez me alegro. No sé qué leen hoy los adolescentes en Cataluña, creo hasta impensable que les hagan leer literatura antigua si se les considera ya incapaces de entender El nombre de la rosa de Eco. Pero no hay mejor forma de sentir la historia que leer alguno de sus clásicos y descubrir sus palabras, sus argumentos y tensiones, por muy difícil que sea. Por lo menos tres al año.

De lo que me hago muy consciente visitando Valladolid es del peso que tiene la cultura que se aprende en la infancia. Yo soy catalana y, sin embargo, su literatura, su cultura, me son tan ajenas como cualquier otra europea, aunque reconozco sus personajes, algunos de sus valores, pero no los siento. Como mi amiga Zeneida, educada en Francia, a quien nada dicen los rótulos de las calles de Madrid. Y a mí tampoco como ciudadana, no siento la historia de Madrid pero sí su literatura, porque me he criado planteándome las preocupaciones de los clásicos castellanos, disfrutando de sus palabras, recordando sin olvido algunos de sus mensajes. Venir a Valladolid me hace vibrar con el ascetismo castellano, sus caballeros durmiendo eternamente en piedra, sus blancos centros históricos, limpios todavía del abigarramiento turístico de Barcelona.

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